“سيكون الأمر سريعًا.” ثلاث كلمات نطق بها رجل مبتسم يرتدي زيًا أسودًا وقبعة عليها جمجمة. كان السجين الذي سمعها يُدعى أنطوان بومون، يبلغ من العمر 29 عامًا ويزن 80 رطلاً. لم أكن أتصور أن هذه الكلمات الثلاث ستكون آخر ما أسمعه قبل دخولي الجحيم. “سيكون الأمر سريعًا.”
“لن تشعر بشيء تقريبًا.” كان أنطوان مصطفًا مع رجال آخرين. جميعهم يرتدون مثلثات وردية، جميعهم عراة. جميعهم يرتجفون من برد فبراير القارس، وأمامهم حفرة، طولها عشرون مترًا وعمقها ثلاثة أمتار، حُفرت حديثًا. فهم أنطوان. فجأة، فهم ما سيحدث. “لا، لا، أرجوك.”
ابتسم جندي الـSS مجدداً. “اهدأ، سيكون الأمر سريعاً.” ثم انطلقت الطلقة الأولى. لكن أنطوان لم يمت. ليس على الفور، لأن الجندي كان يكذب. لن يكون الأمر سريعاً على الإطلاق. توقف. ما سمعته للتو هو بداية واحدة من أبشع الأعمال التي ارتُكبت خلال الحرب العالمية الثانية.
فعلٌ مروعٌ لدرجة أن المؤرخين أنفسهم يجدون صعوبةً في الحديث عنه. “سيكون سريعًا”. سمع مئات السجناء المثليين هذه الكلمات. وكانت هذه الكلمات دائمًا كذبًا. دائمًا. لأن النازيين لم يريدوا أن يكون سريعًا. بل أرادوه بطيئًا. أرادوه طويلًا. أرادوا أن يعاني ضحاياهم قدر الإمكان.
فلوسنبرغ، ألمانيا، فبراير 1945. كان معسكر اعتقال فلوسنبرغ يقع في جبال بافاريا، بالقرب من الحدود مع جمهورية التشيك. مكان معزول يصعب الوصول إليه، مثالي لأهداف النازيين. في فبراير 1945، كانت الحرب قد انتهت عمليًا بالنسبة لألمانيا. كان السوفيت يتقدمون من الشرق، والأمريكيون من الغرب.
كان الجميع يعلم أنها النهاية. لكن بالنسبة لقوات الأمن الخاصة في فلوسنبرغ، لم تكن النهاية تعني الرحمة، بل كانت تعني تسريع الإيقاع. أمرت برلين: “لا شهود. تخلصوا من الأدلة”. وكانت الأدلة هم السجناء. من بين السجناء كان هناك من يحملون علامة المثلث الوردي، حوالي 200 مثلي الجنس من جميع أنحاء أوروبا المحتلة – فرنسيون، بلجيكيون، هولنديون، ألمان – جميعهم موسومون بالمثلث نفسه، جميعهم محكوم عليهم بالمصير نفسه.
كان من بينهم ستة فرنسيين سأروي لكم قصصهم. أنطوان بومون، 29 عامًا، مصور سابق في باريس. أُلقي القبض على أنطوان عام 1943 خلال مداهمة استوديو تصوير في حي ماريه. كان يصور الرجال، صورًا شخصية فقط، لا أكثر، لكن النازيين اعتبروا ذلك كافيًا. بعد عامين، لم يعد أنطوان يشبه الفنان الشاب الذي كان عليه.
كان مجرد هيكل عظمي، رقم، شيء. برنارد ليروي، 35 عامًا، طبيب سابق في ليون. وشى به أحد مرضاه، رجل عالجه مجانًا، فشكره بتسليمه إلى الجستابو. في المعسكر، استخدم برنارد معرفته الطبية لمساعدة السجناء الآخرين.
لم يتبقَّ له سوى القدرة على تخفيف بعض المعاناة. تشارلز مورو، 42 عامًا، مدرس موسيقى سابق في بوردو. لقد نجا تشارلز لفترة أطول من معظم الناس، عشرة أشهر في فلوسنبرغ، وكأنها دهر. رأى آلاف الرجال يصلون ويموتون. فقد كل أمل. لكنه استمر، ربما بدافع العادة أو العناد.
دانيال بيتي، 24 عامًا، طالب قانون سابق في ستراسبورغ، أصغر أفراد المجموعة. أُلقي القبض على دانيال لتوزيعه منشورات، ليس ضد النازيين، بل لصالح منظمة سرية تُساعد المثليين المضطهدين. أراد المساعدة، لكن انتهى به المطاف في الجحيم. إميل فورنييه، 51 عامًا، بائع كتب سابق في تولوز.
كان إميل، الأكبر سنًا، قد عاش حياةً كاملةً قبل المعسكر، حياةً سرية. حذرًا، لكنه سعيدٌ بطريقته الخاصة. الآن، في الحادية والخمسين من عمره، كان ينتظر الموت. لم يعد يخشاه؛ بل كاد يرغب فيه. فرانسوا دوفال، 33 عامًا، ممثل سابق في مرسيليا. كان فرانسوا ذات يوم أجمل أفراد المجموعة. وجهٌ كوجه نجم سينمائي، كما قالوا.
الآن، لم يكن وجهه سوى جمجمة مغطاة بالجلد، لكن عينيه – عيناه ما زالتا تحتفظان بشيء ما، بريق، صمود. لم يكن هؤلاء الرجال الستة يعرفون بعضهم قبل فلوسنبرغ. جمعهم المعسكر، وفي 15 فبراير 1945، التقوا للمرة الأخيرة في الفصل الأخير. في ذلك الصباح، كان نداء الأسماء مختلفًا.
في العادة، كان السجناء يتجمعون في الفناء الرئيسي، ويُحصون، ثم يُرسلون إلى العمل. لكن في ذلك الصباح، لم يُرسلوا إلى العمل. وظلوا واقفين هناك لساعات. همس دانيال: “ما الذي يحدث؟”. أجاب برنارد: “لا أعرف، لكن الرائحة كريهة”. كان تشارلز، المخضرم، قد رأى هذا من قبل.
قال: “إنها عملية اختيار. سيختارون من سيغادرون”. لم يُجب تشارلز: “إلى أين؟”. لم يكن بحاجة للإجابة. عند الظهر، صعد ضابط من قوات الأمن الخاصة إلى منصة. قال: “استمعوا جيدًا. سيُعاد تنظيم المعسكر. سيتم نقل بعضكم”. النقل، كلمة تبدو بريئة، لكنها تعني الموت.
“عندما أنادي رقمك، ستغادر الخط وتنضم إلى المجموعة هناك.” وأشار إلى زاوية من الفناء حيث كان الحراس المسلحون ينتظرون. “أولاً المثلثات الوردية.” نُودي على الأرقام واحداً تلو الآخر: أنطوان، برنارد، شارل، دانيال، إميل، فرانسوا، و42 آخرون – 48 مثلثاً وردياً متجمعين في زاوية من الفناء، محاطين بحراس مسلحين.
قال ضابط قوات الأمن الخاصة: “هذا كل شيء. أليس هناك المزيد؟” أجاب الضابط: “لا يا قائد الكتيبة، هذه كل المثلثات الوردية من المعسكر.” قال الضابط: “حسنًا، خذوها.” أُجبروا على السير خارج المعسكر الرئيسي باتجاه التلال. طريق ترابي تصطف على جانبيه الأشجار يصعد نحو الغابة. سار أنطوان في صمت. انغرست قدماه الحافيتان – بعد أن خلعت قباقيبه – في الطين المتجمد.
كانت كل خطوة مؤلمة. همس دانيال: “إلى أين يأخذوننا؟” أجاب فرانسوا: “إلى الغابة، حيث لا يراهم أحد.” لم يُجب فرانسوا: “يروا ماذا؟” بعد ساعة من المشي، وصلوا إلى فسحة. في وسطها كان هناك قبر طويل وعميق، حُفر حديثًا. وبجانب القبر، كان يقف نحو عشرين جنديًا من قوات الأمن الخاصة النازية، يحملون بنادق ومسدسات، وعلى وجوههم ابتسامات.
أدرك أنطوان أنهم سيموتون هناك، في تلك البقعة على حافة ذلك الخندق. همس أحدهم: “لا”. صرخ آخر: “يا إلهي!”. لكن لم يصرخ أحد، ولم يركض أحد. ما الفائدة؟ سيطلق الحراس النار عليهم قبل أن يقطعوا عشرة أمتار. تقدم ضابط قوات الأمن الخاصة وقال: “أيها السادة”. وبدا له أن كلمة “أيها السادة” سخرية.
«لقد أُدينتم بالانحلال الأخلاقي. حُكم عليكم بالإعدام». ابتسم. «لكن لا تقلقوا، سيكون سريعًا. لن تشعروا بشيء تقريبًا». سيكون سريعًا. تلك الكلمات، تلك الكلمات الملعونة. «اخلعوا ملابسكم». خلعوا ملابسهم. ثمانية وأربعون رجلاً عاريًا في برد فبراير القارس. أجساد هيكلية ترتجف، تحمل آثار شهور أو سنوات من المعاناة.
نظر أنطوان إلى يديه، اليدين اللتين حملتا الكاميرا، اللتين التقطتا جمال العالم، اليدين اللتين لن تفعلا شيئًا بعد الآن. “اصطفوا على حافة الخندق”. اصطفوا مواجهين الخندق، وظهورهم للجنود. شعر أنطوان بالفراغ أمامه، تلك الحفرة الهائلة التي ستصبح قبره. أغمض عينيه.
قال الشرطي: “عند إشارتي”. انتظر أنطوان الطلقة، والظلام، والنهاية، لكن ذلك لم يحدث. قال الشرطي: “انتظر”. سمع أنطوان وقع أقدام خلفه، وأصواتًا تتحدث بالألمانية. قال أحدهم: “إنها سريعة جدًا. يمكننا فعل ما هو أفضل”. “ماذا تقترح؟” “اللعبة، تلك التي لعبناها في بوخنفالد”. ساد الصمت، ثم انطلقت ضحكة.
“حسنًا، لنبدأ.” خاطب الضابط السجناء. “تغيير في البرنامج، أيها السادة. سنلعب لعبة.” لعبة في فسحة على حافة خندق، مع 48 رجلاً عاريًا ينتظرون الموت. “هذه هي القواعد. ستركضون إلى تلك الشجرة هناك.” وأشار إلى شجرة بلوط على بعد حوالي مئة متر.
«سيُنجى أول الواصلين. أما الباقون… فلن يُنجوا». نظر أنطوان إلى الشجرة. مئة متر ارتفاعًا، ساقاه منهكتان من شهور الجوع، وقدماه حافيتان في الوحل المتجمد. «سيكون الأمر سريعًا»، كرروا. «بالنسبة لبعضكم على الأقل». انطلقت الصافرة وبدأ 48 رجلاً بالركض.
لم يكن الأمر سباقًا بالمعنى الحرفي؛ بل كان تدافعًا يائسًا وفوضويًا أشبه بالحيوانات. رجال يتعثرون ويسقطون وينهضون، رجال يصرخون ويبكون ويتوسلون. وخلفهم، فتح جنود الـSS النار. ليس للقتل، ليس بعد. للجرح، للإيقاف، للعب. ركض أنطوان. شعر برصاصة تخدش كتفه.
رأى رجلاً يسقط بجانبه، مصاباً برصاصة في ساقه. واصل سيره. دوّت أصوات الرصاص، وترددت الصرخات، وتحوّل الوحل إلى اللون الأحمر من الدماء. وركض أنطوان. لم يكن أول من وصل. بل كان برنارد، الطبيب، أول من وصل. ساقاه الطويلتان، رغم نحافتهما، حملتاه أسرع من الآخرين.
