في الرابع عشر من مارس عام ٢٠٢٣، وفي أعماق برية سيبيريا، عثر العالم الحديث على شيء كان ينتظر اكتشافه لما يقرب من ثمانين عامًا. لم تكن هناك انفجارات أو إشارات مثيرة. فقط صوت صفير غير منتظم لرادار يخترق الأرض يكسر الصمت المطلق لمشهد طبيعي حيث البرد ليس حالة، بل قانون.

لم يكن الدكتور أليكسي بيتروف وشريكته يونا سوكولوف مستكشفين مغامرين أو باحثين عن الغموض، بل كانا جيولوجيين. علماء مُدرَّبين على قراءة الأرض كما يقرأ الآخرون الكتب. كانا يسيران لثلاثة أيام عبر أرض مُغطاة بالثلوج، يرسمان خرائط لرواسب معدنية مُحتملة في إحدى أكثر مناطق روسيا عزلة. كانت درجة الحرارة تُشير إلى عشرين درجة مئوية تحت الصفر، وهو برد قارس يُحرق الرئتين ويجعل كل نفسٍ جهدًا واعيًا. بالنسبة لهما، كان هذا روتينًا.

في تمام الساعة 2:47 مساءً، رصد رادار يونا شيئًا غريبًا. شذوذًا بنيويًا على بُعد حوالي مئتي متر إلى الشمال الشرقي. لم يكن صخرًا، ولا جليدًا. كانت له حواف واضحة، منتظمة بشكل مريب. اقترب أليكسي، راجع البيانات، وعقد حاجبيه. لا ينبغي أن يكون هناك أي شيء في تلك المنطقة. لا توجد منشآت مسجلة، ولا أثر لأي نشاط بشري.

تقدموا بصعوبة عبر نباتات لا يُفترض وجودها في ذلك الموقع الجغرافي. كانت الكروم المتجمدة الكثيفة تتشبث بالأرض وكأنها تحاول إخفاء شيء ما. استغرقهم الأمر قرابة ساعة لاختراقها. ما ظهر أمامهم جعلهم يشهقون. مبنى. جدران من الخرسانة والخشب، مغطاة بعقود من الثلج المتراكم ونباتات متحجرة من البرد. لقد أتقنت الطبيعة التمويه بشكل شبه مثالي.

كانت العمارة مميزة لا لبس فيها. وحشية. عملية. سوفيتية. نمط بناء مصمم ليدوم، لا ليُضفي جمالاً. ومع ذلك، لم تظهر على أي خريطة. لم تُذكر في السجلات المدنية أو العسكرية أو العلمية. كأن أحدهم محاها عمداً من التاريخ.

كان الباب الأمامي مغلقًا بإحكام بالجليد. استغرق الأمر منهم عشرين دقيقة من العمل الدقيق لفتحه دون أن ينهار البناء. عندما انهار أخيرًا، لم يكن الهواء المتسرب منه هواء مكان مهجور، بل هواء زمن متوقف. لقد حفظ البرد كل شيء كما لو كان نعشًا مثاليًا.

في الداخل، لم تكن هناك أي آثار للنهب أو التخريب. كان زي عسكري سوفيتي معلقًا بعناية على كرسي خشبي. كان باليًا، وقد أكله العث، لكنه لا يزال واضح المعالم. على المكتب، كانت الخرائط المصفرة والرسومات الفنية والوثائق المكتوبة بخط روسي متناثرة كما لو أن أحدهم كان يستخدمها مؤخرًا. لكن ما كان يسيطر على وسط المكتب كان دفتر ملاحظات جلدي، متصدع بفعل الزمن، وملطخ برطوبة شديدة البرودة.

فتح أليكسي الدفتر بيدين مرتعشتين، ليس من البرد. كان آخر تدوين بتاريخ 17 نوفمبر 1945. في أعلى كل صفحة ظهر الاسم نفسه، يتكرر مرارًا وتكرارًا، كأنه تعويذة أو تحذير.العقيد ديمتري فولوف.في تلك اللحظة، أدرك كلاهما أنهما لا ينظران إلى مجرد ملجأ مهجور. بل كان هذا المكان مقبرة للأسرار. مكان بُني لعزل رجل عن العالم، وربما لعزل العالم عما يعرفه ذلك الرجل.

لفهم ما كان يفعله فولوف هناك، وحيدًا، في أقصى شرق الإمبراطورية السوفيتية، كان لا بد من فهم حقيقته. لم يكن ديمتري فولوف مجرد ضابط آخر في الجيش الأحمر. فقد وُلد عام ١٩٠٣ في سانت بطرسبرغ، لعائلة من طبقة النبلاء الصغار التي أُبيدت بثورة ١٩١٧. وبينما فرّ الكثيرون من أبناء طبقته أو أُعدموا، فعل هو شيئًا غير متوقع. انضم إلى البلاشفة.

خلال الحرب الأهلية الروسية، أظهر مهارةً قلّ نظيرها. فقد كان يرى أنماطًا حيث يرى الآخرون فوضى. توقع تحركات العدو، وفهم طبيعة الأرض، وأدرك سيكولوجية العدو. ارتقى في الرتب لا عن طريق العلاقات أو الدعاية، بل عن طريق النتائج. وبحلول عام ١٩٢٥، كان يُعتبر بالفعل استراتيجيًا استثنائيًا.

قاتل في ستالينغراد. نجا من أحد أهوال الحرب الأكثر دموية التي عرفتها البشرية. لم ينجُ فحسب، بل نال وسام بطل الاتحاد السوفيتي. لكن المقربين منه تحدثوا عن شيء مقلق. قالوا إنه كان يبدو دائمًا وكأنه يُخطط لشيء آخر، وكأن الحرب الظاهرة ليست سوى جزء مما يشغل باله.

كانت حياته الأسرية تبدو طبيعية. تزوج من كاتيا، وهي مُدرسة من موسكو. ورُزقا بابنة اسمها إيلينا عام ١٩٣٣. كانت رسائله من الجبهة مليئة بالمودة، وخطط المستقبل، ووعود العودة. لكن كانت هناك أيضًا فترات غياب. مهمات فردية. مهام لم تُناقش قط. كان فولوف يختفي لأسابيع، وأحيانًا لأشهر، ثم يعود وقد تغير. أنحف. أكثر هدوءًا.

في أبريل 1945، وبينما بدا النصر على ألمانيا وشيكًا، تلقى فولوف أمرًا أبعده عن برلين وعن المجد الأسمى. “مهمة خاصة”. لا شيء أكثر. ستتذكر زوجته دائمًا وجهه في الليلة التي سبقت رحيله. شاحب. مضطرب. كرجل رأى شيئًا لا يُفترض وجوده.

قال جملة واحدة فقط: يجب أن أذهب إلى مكان لا يستطيع أحد أن يتبعني فيه.وفي صباح اليوم التالي، غادر إلى سيبيريا. واحتفل العالم بنهاية الحرب دون أن يلاحظ أن أحد أبطاله قد انزوى في صمت تام.ما وجده هناك، ولماذا لم يعد قط، ظلّ حبيساً تحت الجليد لما يقارب ثمانية عقود. إلى أن قام جيولوجيان، باتباع إشارة مستحيلة، بفتح بابٍ ما كان ينبغي أن يُفتح مجدداً.

الطلب المختوملفهم سبب انتهاء المطاف بديمتري فولوف معزولاً في مكان مستحيل في سيبيريا، من الضروري العودة بضعة أيام قبل اختفائه الرسمي، عندما كان العالم على وشك أن يتغير إلى الأبد وتلقى أمراً لا مثيل له.

في الثالث والعشرين من أبريل عام ١٩٤٥، كانت موسكو تعجّ بطاقة كامنة. كانت برلين محاصرة. كان الرايخ الثالث ينهار. في أروقة السلطة السوفيتية، كانوا يتحدثون بالفعل عن الاستعراضات العسكرية والأوسمة والتاريخ. في ذلك الصباح، تلقى العقيد فولوف استدعاءً لم يحمل شعارًا عسكريًا تقليديًا. مجرد عنوان ووقت.

لم يكن مبنى المفوضية الشعبية للشؤون الداخلية مكانًا يشعر فيه المرء بالأمان. كان فولوف يدرك ذلك. فقد رأى رجالًا يدخلون ويخرجون منه مجرد أشباح لما كانوا عليه. وآخرون لم يعودوا أبدًا. ومع ذلك، وصل في الموعد المحدد، مرتديًا زيه الرسمي الأنيق، ومتزينًا بجميع أوسمته. ليس بدافع الكبرياء، بل بدافع الانضباط.

اقتيد عبر ممرات ضيقة بلا نوافذ إلى غرفة خالية، لا يضيئها سوى مصباح واحد. هناك، كان ينتظره رجل بلا شارة، ولا اسم مسجل، ولا سجل رسمي. كان يرتدي زيًا تابعًا للمفوضية الشعبية للشؤون الداخلية، لا غير. لا رتبة، ولا هوية. فقط السلطة.

دفع الرجل ظرفاً مغلقاً عبر الطاولة.هذا كل ما في الأمر، قال. أوامره بالداخل. سيخرج خلال خمسة أيام. لا تخبروا أحداً.فتح فولوف الظرف وقرأ بصمت. لا أحد يعلم على وجه اليقين ما احتوت عليه تلك الوثيقة. لكن من رأوه يغادر الغرفة تذكروا تعابير وجهه. كان وجهه شاحباً. كان يمشي كمن أدرك للتو أنه لا خيار آخر أمامه.

في تلك الليلة، عندما عادت كاتيا إلى شقتها، أدركت أن شيئًا ما ليس على ما يرام. لم ينطق فولوف بكلمة لساعات. جلس على طاولة المطبخ، ويداه متشابكتان، يحدق في نقطة ثابتة. عندما ألحّت عليه، عندما طلبت منه تفسيرات، لم يُجب إلا بعبارة سيكررها بعد أيام.