نورمبرغ، ١٩٤٦. فتح المدعي العام دفترًا جلديًا أسود، صفحاته مصفرة، وخطه أنيق. قال: “عُثر على هذه الوثيقة بين أغراض المتهم الشخصية. إنها مذكراته الخاصة. سأقرأ مقتطفًا مؤرخًا في ١٤ مارس ١٩٤٣”. ساد الصمت في الغرفة. بدأ المدعي العام بالقراءة: “رأيتها اليوم لأول مرة”.

“السجين رقم 7291، ذو المثلث الوردي، فرنسي. يبلغ من العمر 24 عامًا، كان يسير في الفناء مع الآخرين، تلك المخلوقات المحطمة، تلك الظلال الباهتة. لكنه كان مختلفًا. كان يمشي منتصب القامة، وينظر إلى الأمام. لا يزال هناك شيء ما في عينيه – حياة، فخر. لقد أمرت بإحضاره إلى مكتبي الليلة.”

«عندما دخل، عرفتُ. قلتُ له: “أرغب بك. أنت رائع”. نظر إليّ دون أن يفهم، دون أن يُجيب. ثم فهم». ثم رفع المدعي العام بصره قائلًا: «ما حدث بعد ذلك، أيها السيدات والسادة أعضاء هيئة المحلفين، هو موضوع هذه المحاكمة». كان المتهم هو الجنرال إرنست فون كوتز، البالغ من العمر 57 عامًا، وهو أرستقراطي بافاري، وقائد معسكر ناتزويلر-ستروثوف من عام 1942 إلى عام 1944.

ظلّ واقفًا منتصبًا في قفص الاتهام، بزيّه الأنيق؛ حتى أثناء احتجازه، حافظ على هيئته. كان وجهه جامدًا، كما لو أنه لم يسمع كلماته تُقرأ بصوت عالٍ. السجين رقم 7291 يُدعى جوليان بومون، يبلغ من العمر 24 عامًا في عام 1943، راقص في أوبرا باريس، أُلقي القبض عليه في فبراير 1943 خلال مداهمة للشرطة، ووشى به زميل حسود، ورُحِّل إلى ناتزويلر-ستروثوف، المثلث الوردي، واختاره الجنرال فون كوتز – تلك الكلمة الرهيبة، تلك الكلمة التي غيّرت كل شيء. لنعد، ليس إلى المحاكمة، ولا إلى النهاية، بل إلى البداية.

إلى اللحظة التي رأى فيها الجنرال جوليان لأول مرة، واللحظة التي تغيّر فيها كل شيء. ناتزويلر-ستروثوف، الألزاس، مارس 1943. كان المعسكر في جبال الفوج، على ارتفاع 800 متر فوق مستوى سطح البحر، باردًا، ضبابيًا، معزولًا – معسكر الاعتقال الوحيد على الأراضي الفرنسية.

تولى فون كوتز قيادة المجموعة لثمانية أشهر، وهو منصب طلبه بنفسه، بعيدًا عن برلين، بعيدًا عن أعين المتطفلين، بعيدًا عن زوجته وأطفاله الثلاثة. هناك، استطاع أن يكون على طبيعته، أو على الأقل نسخة من نفسه أخفاها لخمسين عامًا. كان فون كوتز مثليًا. لطالما عرف ذلك، منذ مراهقته، منذ لياليه في مهاجع الأكاديمية العسكرية، منذ تلك القبلة المسروقة الأولى مع رفيق له في السادسة عشرة من عمره.

لكنه تعلم الاختباء. الزواج، والأطفال، والعمل، والزي العسكري – كل شيء كان قناعًا، ودرعًا واقيًا. والآن، في الخامسة والخمسين من عمره، جنرال في قوات الأمن الخاصة النازية، وقائد معسكر اعتقال، بات بإمكانه أخيرًا أن يأخذ ما يريد. في اليوم الذي رأى فيه جوليان، كان يقوم بجولاته المعتادة.

تفتيش الثكنات، والتحقق من العدد، إجراء روتيني – ثم رآه. ذلك الجسد، حتى وهو نحيل، حتى وهو متسخ، حتى وهو منهك من السفر، كان يتحرك بشكل مختلف، برشاقة وانسيابية – كراقص. عرف فون كوتز على الفور. توقف. “هذا، رقمه؟” سأل المساعد. “7291، السيد جنرال، فرنسي، تم ترحيله بسبب المثلية الجنسية.”

ابتسم فون كوتز. “أحضروه إلى مكتبي الليلة، بعد المكالمة.” في تلك الليلة، اقتيد جوليان إلى مبنى الإدارة. لم يكن يعلم السبب. لم يُخبره أحد بشيء. دفعه حارسان إلى مكتب، مكتب حقيقي، مُؤثث، ومُغطى بالسجاد، ومريح – كل ما لم يره منذ أسابيع.

وخلف الطاولة، رجل طويل القامة ذو شعر رمادي، أنيق رغم زيه العسكري. قال الرجل: “اجلس!”. بقي جوليان واقفًا. “هذا أمر”. جلس جوليان. راقبه فون كوتز طويلًا في صمت، كمن يتأمل عملًا فنيًا، شيئًا ثمينًا. قال: “كنت راقصًا”. لم يكن سؤالًا.

لم يُجب جوليان. “رأيتك تمشي. لا أحد يمشي هكذا. فقط الراقصون.” صمت. “أجب عندما أتحدث إليك.” “نعم، كنت راقصًا.” “أين؟” “في أوبرا باريس.” أومأ فون كوتز. “ذهبت إلى أوبرا باريس قبل الحرب. كانت رائعة.” نهض، ودار حول الطاولة، واقترب كثيرًا من جوليان.

قال: “أنتِ رائعة، حتى الآن، حتى هنا”. لم يتحرك جوليان، بالكاد يتنفس. “أرغب بكِ”. سقطت الكلمات كالحجارة. “هل تفهم ما يعنيه ذلك؟” فهم جوليان. “نعم”. “عظيم”. وضع فون كوتز يده على خد جوليان، برفق، بحنان يكاد يكون رقة.

«ستبقى معي، ليس في المعسكر، بل هنا في هذا المبنى. ستكون مساعدي الشخصي». «وماذا لو رفضت؟» ابتسم فون كوتز. «لا أحد يرفض. ليس هنا». في تلك الليلة، لم يعد جوليان إلى الثكنات. بل مكث في غرفة صغيرة بجوار مكتب فون كوتز. سرير حقيقي، ملاءات نظيفة، طعام، وزيارة الجنرال بعد منتصف الليل.

لم يروي جوليان تفاصيل ما حدث، لكنه كان لا يزال على قيد الحياة بحلول الصباح. وهذا ما لم يستطع كثيرون غيره قوله. مرت الأيام، ثم الأسابيع. أصبح جوليان ما أسماه كوتز “تلميذه”. كانت الكلمة بذيئة في ذلك السياق، لكنها كانت الكلمة التي استخدمها.

“تلميذي، فنانّي، فرنسيّي الوسيم.” تغيّرت حياة جوليان. لا مزيد من العمل في محجر الجرانيت، حيث يموت معظم السجناء في غضون أسابيع قليلة. لا مزيد من الثكنات المكتظة، ولا مزيد من الجوع الدائم. حلّ محلّ ذلك: مكتب الجنرال، الغرفة الصغيرة، الوجبات المنتظمة، والليالي – دائمًا الليالي.

لاحظ السجناء الآخرون ذلك المثلث الوردي الذي كان يختفي ويظهر أحيانًا، نظيفًا، بمظهر مختلف. بدأت الهمسات: “إنه ينام مع القائد. يبيع نفسه ليعيش. إنه عاهرة الجنرال”. سمع جوليان. عرف ما يقولونه. لم يستطع الدفاع عن نفسه. كيف له أن يشرح؟ كيف له أن يقول إنه لم يكن خيارًا؟ في أحد الأيام، بصق عليه مثلث وردي آخر.

“خائن، أنت تُخزينا.” لم يُجب جوليان. ماذا عساه أن يقول؟ أما فون كوتز، فقد كان سعيدًا، ربما للمرة الأولى في حياته. لقد امتلك ما كان يتمناه دائمًا: شاب وسيم تحت تصرفه، ولا أحد يستطيع أن يقول شيئًا. لا أحد يستطيع أن يُحاكمه.

هناك، في ذلك الحقل، كان هو الإله. في الليل، بعد العمل، كان فون كوتز يتحدث إلى جوليان لساعات عن شبابه، ورغباته المكبوتة، وزواجه الخالي من الحب، وعن أطفاله الذين بالكاد يعرفهم. كان يقول أحيانًا: “أنت الأول، الأول الذي أستطيع أن أكون على طبيعتي معه”. كان جوليان يستمع. ماذا عساه أن يفعل أكثر من ذلك؟ قال فون كوتز ذات ليلة: “أتعلم، كان بإمكاني أن أعيد إليك حريتك بعد الحرب”.

نظر إليه جوليان. “عندما تنتصر ألمانيا، سأصبح بطلاً. سأمتلك القوة. سأكون قادراً على حمايتك.” “حمايتي من ماذا؟” “من كل شيء، من العالم، من أولئك الذين يكرهوننا.” أمسك بيد جوليان. “يمكننا أن نعيش معاً في مكان ما، بعيداً عن كل هذا.” لم يسحب جوليان يده. “سيكون ذلك جميلاً،” كذب. ابتسم فون كوتز.

“كنتُ أعلم أنك ستفهم.” فهم جوليان. فهم أنه أسير وحشٍ ظنّ أنه يحبه. فهم أن هذا الحب سجنٌ أشدّ وطأةً من معسكر اعتقال. فهم أن فون كوتز لم يرَ فظاعة ما يفعله، لأنه في عقله المشوّه، كان ذلك حبًا. وفهم أنه بحاجةٍ للبقاء على قيد الحياة مهما كلّف الأمر.

وهكذا بدأ جوليان يتقمص دورًا: دور الحبيب الممتن، والتلميذ المخلص. ابتسم عندما دخل إرنست. أنصت إلى اعترافاته. قال الكلمات التي أراد سماعها. “نعم، إرنست. أنت لطيف معي، إرنست. أفهمك، إرنست.” كانت كل كلمة كذبة، لكن كل كذبة كانت شكلاً من أشكال البقاء.